Do mon petiot ; do ma tototte…
Te viens d’ t’effrondrer su’ l’ crottoir
Comme un bestiau à l’abattoir
Ou comme un qui s’rait en ribotte.

V’lan ! Nib de fieu ! Floc ! Never more !
Les passants caus’nt :
« C’est h’yeun’ syncope,
Faurait l’ poser chez l’ pharmacope ! »
Toi… tu caus’s pas, pisque t’es mort.

Un Mossieu qu’a un beau pardosse
Dit : « J’ la connais c’est du chiqué ! »
Toi, tu t’ostin’s à fair’ la rosse
Et tu t’ tais pisque t’es claqué.

Ton bloum pisseux roulé à terre,
Ta p’lur’, tes tifs en escaïers,
Tes sorlots qui montr’nt tes goigts
d’ pieds
Font croir’ qu’ t’es pas un meuyardaire.

Voyons un p’tit peu c’ qu’y t’a pris ;
On t’ lèv’, on ouvr’ ta requimpette,
V’là qu’on voit qu’ t’avais pus
d’ liquette
Et qu’ tes boïaux sont vert-de-gris.

Oh ! ça fait voir d’ quoi t’es crevé ;
Chacun se z’yeute avec malaise,
Le Mossieu lui… s’ tire à l’anglaise
Du temps qu’on t’arr’couch’ su’
l’ pavé.
Do rataplan ! Do Mad’moiselle…
De loin, légers comm’ des gazelles
Deux sergeots s’amèn’nt essouflés,
La gueul’ pleine de « Circulez ! »

T’as d’ la veine d’êt’ cuit, autrement
Qué qu’on t’ pass’rait dans l’ genre
mandales
Pour t’apprendre à fair’ du scandale
Et « causer des rassemblements » !

C’mment mon pauv’ vieux, en plein
Paris,
A deux pas de chouatt’s devantures
T’es clamsé faute ed’ nourriture ?
Pas possib’, c’était h’un pari !

Sûr qu’avant d’en arriver là
T’as dû t’ cogner à ben des seuils,
Pus d’eun’ fois rester chocolat,
Le ventre vide et l’ coeur en deuil.

Bah ! à présent, do ma filleule…
Quoi qu’ t’aye pleuré, quoi qu’ t’aye
souffert,
Te v’là sorti de not’ enfer,
T’es « arrivé », tu t’ fous d’ nos
gueules.

Avec eun’ bonne grâce essquise,
Les flics te lèv’nt à leur hauteur
Et te balanc’nt comme eun’ marquise
D’autrefois, en chaise-à-porteurs.

Les mêm’s, qui t’emport’nt au p’tit trot,
T’auraient truffé d’ coups d’ bottes ou
d’ giffes
Si t’avais fait grève ou d’ la r’biffe
Ou bouffé l’oeil chez Bistrot.

Les passants qui sont cor émus
S’en vont chacun à leu’ z’affaires ;
Tout à l’heure y n’y pensaient guère,
A l’estant y n’y pens’ront pus.

Adieu mon p’tit, pars… pour la
Morgue.
Tout l’ mond’ peut pas, évidemment,
S’ procurer pour son enterr’ment
Les griftons, la grand Messe et l’orgue.